December
The month of the West
...Наверно, она не выдержала. Они трясли её на вибростенде, они вдумчиво мучили её, копались во внутренностях, жгли тонкие нервы паяльниками, она задыхалась от запаха канифоли, её заставляли делать глупости, её создали, чтобы она делала глупости, её совершенствовали, чтобы она делала всё более глупые глупости, а вечером оставляли её, истерзанную, обессиленную, в сухой жаркой комнатушке. И наконец она решилась уйти, хотя знала всё -- и бессмысленность побега, и свою обречённость. И она ушла, неся в себе самоубийственный заряд, и сейчас стоит где-нибудь в тени, мягко переступая коленчатыми ногами, и смотрит, и слушает, и ждёт... И теперь ей, наверное, уже стало совершенно ясно всё то, о чём раньше она только догадывалась: что никакой свободы нет, заперты перед тобой двери или открыты, что всё глупость и хаос, и есть только одно одиночество.

"Улитка на склоне"