В одну из наших городских библиотек я никак не мог заставить себя пойти в течение двух с половиной (около того) лет. Даже если очень было нужно (когда в других искомого не оказывалось).
А всё потому, что тогда затянул с возвратом книги... старенькой, плохонькой (в смысле почти ненужной), небольшой книжечки. С одной стороны, вернуть необходимо было, а с другой, срок-то давно уже вышел: как людям смотреть в лицо?
Это глуповато, конечно, понимаю, но меня на этом вдруг так заклинило, что эту библиотеку я обходил побыстрее и подальше. А в книжку невозможно было заглянуть, так что я её даже так и не прочитал за всё это время.
А потом я даже потерял тот читательский билль.
Только сегодня, наконец, пошёл. Пришлось туда пойти. Тоже ведь и Порфирий с Соней одолели (всё, дескать, пойди да и скажи: "я убил!". Но решил, что к Никодиму Фомичу не пойду.
А вот к приятелю моему, к Пороху, пойду! - решил я. Как зашёл - так сразу к нему, к поручику Илье Петровичу (к Пороху, значит, ага). (Ах нет, не сразу, сперва - в гардероб.) Вздумал было назад - а там Сонька стоит и руками всплёскивает.
Ну вот. Захожу, значит, к поручику Пороху и на ему в лоб: это я, дескать, убил тогда старуху-чиновницу топором и ограбил.
А они мне все, обломщики, говорят, что врёшь, мол, не ты, а Миколка убил. И даже не Миколка, а подлец Лужин, вместе со Свидригайловым.
И вообще, говорят, знай: теперь главное - книжки в срок возвращать. И у дверей нельзя подслушивать. А вот старушонок можно лущить по голове чем попало, в своё удовольствие. Но тебя на первый раз прощаем, давай книжку (расчётную) и на тебе новый читательский билль о правах.
Запоздравляли все.
А Вразумихин (кореш мой) так сразу возьми да и ляпни: ты не мог, дескать, поступить, иначе.
Хм.
Значит, надо было все долги отдать до Рождества, и даже до Нового года.
Сижу теперь дома, поесть себе что-то готовлю, хорошо, спокойно, уютно.
Так уютно, что кажется, будто и умирать не придётся.